Wir werden es immer sein

Es glimmt die Spitze meiner Zigarette,
mit jedem Zug sie kleiner wird,
entsteigt Rauch meinem Atem
und mit jeder Stufe
es in die Lüfte entschwindet,
wachsen die Blüten in meinen Händen nicht mehr.
Nicht mehr der Zärtlichkeit entgegen,
die wie der weiche Flaum
auf prallen Pfirsichen,
die jungfräuliche Haut betucht.
Es brennen die Berge im Dunklen meiner Hände
und die tiefrote Erde bebt,
bis an die Ufer schwere Flüsse.
Planeten explodieren ineinander
und im Salze des folgenden Regen
wachsen Haut und Lippen zusammen.
Aber es glimmt die Spitze meiner Zigarette
und mit jedem Zug sie kleiner wird,
wächst die Strasse zu Deiner Hand
über all Horizonte.
Bist es Du, oder bin ich es,
der mit dem Rauch meines Atems
zwischen Finger entgleitet?
Ich bin es
und Du zugleich,
wir sind es,
die Menschen sind es,
die sich gegenseitig von Ästen drängen,
um nicht selber zu fallen.
Wir sind aber nicht gefallen,
wir sind unter gegangen
um auf zu gehen.