Ein Baum steht am Friedhofstor,
so breit und mächtig, erhaben mit stolzes Ruh
wacht er über die Lager des Todes.
Tausende von Augen, Hände und Herzen,
die wir nur kennen als seine Blätter,
bekunden den Reisenden,
denn seine Reise ist die ohne Wiederkehr.
Ein Baum steht am Friedhofstor,
seine Wurzeln tief zu Erde verhaftet,
doch es kümmert weder die Vögel hoch auf seiner Krone,
noch den Friedhofsgärtner tief zu seinen Wurzeln.
Wenn sodann die Sonne im letzten Schatten erlischt
und die Äste sich im stillen des dunklen verlieren,
ist eine Stimme im Winde zu hören,
die immerzu von der Freiheit singt,
dort,
vom Baum am Friedhofstor.
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