Erben des Denkens,
geschichtliche Verbrecher,
ihr könnt nicht wissen
was mich im Kindessein berührte.
Ausgepeitscht von Worten und
gefoltert durch die Tinte,
zogen mich die Kämpfe heran,
zur Verteidigung der Sehnsucht,
zur Verteidigung der Blume.
Nein, ich möchte keine Liebe,
keine Liebe die das Feuer verteilt,
denn ein Pulverfass trage ich mit mir rum.
Erben des Denkens,
winterliche Kinder, nein,
eure Liebe möchte ich nicht.
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